segunda-feira, 24 de agosto de 2009

N'O Palimpsesto...





Sua mente turbilhava a pensar sobre o local de onde partira. E pensava já se não andara d'Aqui pra Cá.

Sentia as convulsões de uma alma amputada. Uma alma em parte apagada... descompletada.

A alma tremia como um borrão, como uma escritura em lápis que conheceu levemente o esfregar da borracha. Ou ainda um desenho deixado de lado, inacabado, esquecido sob a pilha de livros.

Sentia-se como uma escritura borrada num imenso palimpsesto.


Via o mundo como um palimpsesto gigante, onde o existir se fazia presente, sempre, mesmo depois de encoberto e substituído. Ainda Era, porque Foi.

Um palimpsesto onde seres caminhavam, se arrastavam, sentiam, sorriam e choravam, brilhavam e se... eram apagados... Ainda que os rastros perdurassem, como num eterno borrão. Como pegadas na areia.

Um ceder contínuo de lugar.


Perguntava-se se poderia mesmo ele ter nacido pela metade, ou se não teria sido furtado por uma completude perfeita, um transbordar de essência transmitida e não recíproca. Sentia sede daquele sabe-se-lá-o-quê que sabia ter perdido. A saudade do brilho que jamais conhecera lhe amortalhava a alma.


Na face trazia as marcas da decepção, do esperar, esperar, esperar por aquilo que já era certo, jamais chegaria. Seu sorriso já não mais era reconhecido como tal.

Com a decepção obteu a fórmula para a não-decepção. Aprendeu, decepcionando-se, a não mais decepcionar-se. E era como a estratégia de luta de um covarde; um bater e correr; um não esperar do efeito para sua causa.

Aprendera a amar de longe, com os olhos, em seus sonhos, escondido. Amar sem pedir por amor. Aprendeu que não podia ser infeliz se não corresse atrás de felicidade. Que não poderia se decepcionar com a ausência do doce olhar se simplesmente não esperasse por ele. Como se decepcionar com seus sonhos irrealizados se não procurava realizá-los?

O que se torna um sonho depois de realizado?

Assim seguiu sem nada esperar, para não mais se decepcionar.


Logo, descendo as cortinas oculares, viu-se chegando ao lugar pelo qual partiu, mas que jamais almejara encontrar. A linha de chegada, que o tornaria um derrotado, como só os vitoriosos o são. Um fim para seu princípio... e depois, o que faria? Voltar? De certo não poderia.


Desejou caminhar perpetuamente sem um Destino que dar-lhe descanso. Andava já com os olhos ao chão, não queria ver o que o esperava no Estagnar.

Sua missão, recuperar o peso que a terra lhe furtava. Sentia a Vida tão fortemente quanto a Morte sempre que dava um novo passo. Cada dia a mais era um dia a menos em sua existência e não sabia se seguia ou se parava. Cada novo e apressado passo contribuia para a sua consciência de estar sendo apagado; cada novo objetivo não esperado contribuía para sua idéia de ser o que não é... um rosto que chora no mesmo palimpsesto onde outro sorria...

Temia ser as pegadas na areia daquilo que vinha a ser ele... temia o que poderia encontrar lá na frente. Sua alma? Seu corpo?


...Cansou de tentar achar resposta por nada querer saber. Voltou a caminhar.

Sua alma tremia e era já ele uma ínfima arte abstrata no... ...



A. do Carvalho
...Em 24 de agosto de 2009

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